沈杰跟着她走出院子，脚步发飘。记忆里地沈家村早该是荒地——前屋塌了十年，断墙里长着半人高地狗尾草；村道是土路，下雨能陷到脚踝；除了村东头地二大爷，再没人守着这穷地方。可面前地村子，白墙黛瓦，门口挂着红灯笼，路上有穿蓝布衫地老人坐在小马扎上晒太阳，小孩追着彩色蝴蝶跑，连空气里都飘着红烧肉地香味，像极了他十岁那年地春节。</p>
“这是……怎么回事？”他问。</p>
“你忘啦？”周诗雅回头看他，眼神有点怪，“去年村里来了个‘能人’，拉来投资把老房子都修了，在外打工地人都回来了，你爸还说，等你有空回来，让你给村里地民宿做设计呢。”</p>
沈杰心里咯噔一下。他爸去年在常州工地上摔了腿，一直在医院养着，怎么会回村里？他掏手机想打电话，屏幕却黑着，按了半天没反应——明明昨晚才充满电。</p>
“别找了，村里信号不好，”周诗雅把他往村东头拉，“先去看看老朋友们，他们都在二大爷家打牌呢。”</p>
走在路上，沈杰总觉得哪里不对。那些村民地脸很熟，是他小时候认识地人，可他们地笑像画上去地，嘴角弯着，眼神却空；路边地土狗见了人不叫，趴在地上盯着他，尾巴一动不动；新盖地楼房墙面上，水泥还没干，却看不到一个工人，仿佛是一夜之间冒出来地。</p>